silepse

o artifício do fogo

2008-06-24T01:00:00.001+01:00

Tudo o que vejo limítrofe ao meu canto
só prolonga a escuridão.
E eu queria queimar os olhos
com surpresas.
Emagreço os contrários
para equilibrar os invernos
e as chuvas que caem só pontualmente me molham.
[
O que vou escrevendo
sempre antecede os últimos pensamentos
]
Volto. Volto por método
dois passos à frente de onde me perdi.
Sei de um lugar
onde brotam malmequeres espontâneos
que se colam, gavinhando, à verticalidade
com que escrevo a vida.
[
Legitimo a urgência
: queria
queimar os olhos com surpresas
]

Conservo intacta a taça onde me embriago.
[
A sede é uma simplificação que o corpo inventa
]

a tua luz

2008-06-19T01:00:00.000+01:00

sempre a noite
a amplificar
pois que lhe é fácil
enunciar em luares os lábios nus
os teus
os teus que os meus sonham
roubados
não falam
antes calam desejos
alados que me percorrem
por todos os lados
enluarados de beijos
a inventar
luares distantes
crus

sempre a noite
a encharcar-me o pensamento
de ti
que te trago alucinado
de lua - um raio
que penduro no tecto
do meu silêncio

o firmamento
luar de sentimento
derrama a tua luz
em mim

criativa dúvida

2008-06-14T01:00:00.001+01:00

| mais importante do que obter respostas, é nunca parar de fazer perguntas | mjm

      não me respondas
nunca à primeira pergunta
que em cascata precipitas em torrente
muitas outras em permuta
      a cada resposta dada
nova dúvida é levantada
infinitamente insaciável é a nascente sem rotura
      a procura
      a eterna procura é fungo que fermenta
a criativa dúvida
é nascente da torrente
mãe fecunda
      pergunta e resposta são reflexo
espelho impressionado no convexo
desfocando tudo
o que o desejo perpetua
      entende em quem pergunta
o que procura
mas não forneças nunca o álibi
pois cessas
na promessa da resposta
a demanda à criatura

Frágil

2008-06-13T01:00:00.000+01:00

Frágil
na tua mão deponho o dia
e mais o resto que de mim não perdi
Repara
há um sorriso que não usei
pendulando num fio de cabelo
que apanhei
escondido
atrás do quotidiano

latidos

2008-06-06T01:00:00.001+01:00

Uma apatia dispersa
paira entre lua e rua
Só o pensamento vagueia
perambulando latidos de cão vadio
O mundo inerte despido
palavra alguma sussurra
E eu nasço na leitura de um poema
         Vazio vazio
         Só e o vazio
Aumenta o eco o latido
do meu desejo vencido
         Pena pena
         Só e a pena
É ralo e raso o que prende
- conta-me errando o errante -
embora pensando o aumente
- o que penso não se move -
- o que digo não se ouve -
Cão algum se surpreende
enquanto ando
de sema em sema
esgotando o silêncio ao real
Há um mal estranho agarrado às horas
         na hora vadia
         só e vazia
que me larga entre lua e rua
Latindo à apatia
- estrutural –

ser poeta

2008-05-30T01:00:00.000+01:00

sai o verbo das gramáticas
quando lido
e ganha novos sentidos
como quando
destes dedos
a vontade se desprende
e a verbo rende
esbaforidos
cada um e todos
os mais recônditos sentidos
frase a frase
letra a letra
sem ponto ou vírgula que submeta
limite ou pausa
e ensaie sôfrego
o impulso solto
de pela escrita o escravizar
a uma vontade incontrolada
de ser palavra
a correr louca
pára se alcança o orgasmo
o espasmo
de ser poema em tua boca

clonagem - manufacturas

2008-05-28T01:00:00.003+01:00

incartografável
o homem
saiu de si
abandonando-se
das lágrimas
avulsamente polinizado
a nenhum sítio pertence
lugar algum o reclama

a geografia humana será mapeada
até que o sal a seque

clonagem

2008-05-27T01:00:00.001+01:00

a geografia humana será mapeada

________ incartografável ________

[
(o homem)
saiu de si
( ~ abandonando-se ~ )

a nenhum sítio pertence
lugar algum o reclama

( \ avulsamente polinizado )
]

até que o sal
( ~ das lágrimas ~ )
a seque

escrevo para pensar

2008-05-23T01:00:00.001+01:00

diz-se que escrevo
para poder pensar mas
o que penso escrever escreve apenas
sem que diga o que penso e
o pensamento a descrever se faz

diz-se que digo da escrita
para poder dizer mas penso que escrevo apenas
sem que diga o que escrevo e
o pensamento ao dizer desfaz

se alguma coisa me prende
desprende-se o pensamento nela
e a escrita vai atrás dele sem nela mais se apegar
por isso escrevo por ela
por isso largo atrás dela pensamento escrita à vela
para dizer que se escrevo é apenas para pensar

diz-se que escrevo e não digo
penso o que escrevo e prossigo
se penso que o consigo duvido e volto ao mesmo lugar
nenhum pensamento é abrigo se a meta é escrever sem pensar

digo que escrevo e não penso
que a cada novo começo ela me foge ao pensar
escrever é mero pretexto de fazer de cada texto
um pensamento um lugar

s/título

2008-05-22T01:00:00.001+01:00

Não há objecto que fale por mim
Em contrapartida
sou objecto da minha fala
Adorno o espaço que o meu silêncio sempre ocupa
Na decadência da luz
qualquer sombra nos absorve

labirinto

2008-05-21T01:00:00.001+01:00

Depois de decifrado
o labirinto
enrolei metros de recta
para descobrir que
deliciosos
eram os ângulos!…
Então
divertida
como criança
que seriamente brinca
devolvi-a à sua real importância
: reintegrei-a
num labirinto
. E repousei
a contemplar a obra reparada.

.deslocalização.

2008-05-17T01:00:00.002+01:00

                          nenhuma urgência no mundo
                  depende de
                              um poema

                          nenhuma urgência no mundo
                  é já por si
                              um poema

desejo suave

2008-05-14T01:00:00.001+01:00

experimento a barbárie
de um desejo suave
há nele uma superioridade
de dedos supérfluos

se a escrita desliza fica por conta própria
qual líquido escorrendo
a desaguar na memória dos dias

no mais
é sempre a morte a repetir-se
a incendiar as cinzas
ao espólio do pensamento

olhar para trás

2008-05-13T01:00:00.001+01:00

Não estavam já ali. Talvez
    a ausência
os tivesse chamado para outros lugares
para outros pomares. Talvez
    a memória
essa arrecadação de polpas
    do paraíso
os tenha atraído à maçã primordial.

ó poeta estranho

2008-05-10T01:00:00.001+01:00

Não. Não me vejas só
por mim. Nem só. De mim
um crânio sobrará. E ossos. Como
os que quando escrevo
vou quebrando. O crânio
por duro
inteiro se observará
não tanto quanto só quebrando
o escrevo. Não. Nem só.
Deste ser que escreve nem um só
osso eu conheço. Mas sinto-lhe a carne
e quebro-me quando
a cada frase escrita
se solta um osso. O crânio
me dita ao doer nele a ossada
de cada palavra mais ousada.
No mais
estou só. Em mim sem corpo.
Na escrita entrecruzada.

o.r.d.e.n.a.r

2008-05-09T01:00:00.001+01:00

Se categorizasse
cada único gesto teu
como te arrumaria?
Em inúmeras ordenações
sendo que a nenhuma pertencerias.
Ainda que me detenha
meticulosa
olhando uma única rosa
- escolho e recorro ao que o socorro
pertence a rosa - de entre as rosas
esqueceria a que é bravia.
Por isso esquece - deter-me-ei por algo em ão
como emoção ou até razão até esgotar o coração
de fantasia.
Sem argumento
esqueço o momento em que elegia
escolher falar-te. Pois
nada entendes de gente livre
nem de poesia.

a minha rua

2008-05-08T01:00:00.001+01:00

há uma fiada de muros ao longo da minha rua
por onde os gatos caminham. de vez em quando
um hiato de portão. uma sebe
bem cortada espigada por flores teimosas.
um som de porta de carro
bate no silêncio e distrai-me os cotovelos
do parapeito da janela. o moderador da minha atenção
segue a fiada de muros ao longo da minha rua
e integra o hiato de um portão. um som de porta de casa
ecoa a batida anterior no silêncio e distrai-me dos cotovelos.
há uma fiada de parapeitos ao longo da minha sebe
bem cortada de gatos que caminham por flores teimosas.
a minha rua é uma janela espigada por onde
caminham os meus pensamentos porque
há um lar de vez em quando onde os gatos se detêm.

anónimo acto

2008-05-07T01:00:00.002+01:00

finalmente
tenho por profissão descrever
nada de importante. a vida suave e redonda
que nada altera e ninguém que agite
a quietude das horas certas.

a importância é morosa de artifícios árduos
sempre exigente por provas expiradas. compleição enxuta que
rescende a colónias como se por deuses
o labor sudasse. não. desta vez
há homens dentro desta história.

homens pequeninos da estatura de homens. de estrutura
mansa sem longas palavras. pensares em forma de
bifes no prato e prantos bravios com lágrimas e socos.
a mole anónima presta-se a enlaces
pois simples, folclóricos, do real fadado, têm
complexos minúsculos com anexos ralos.
nos sonhos pululam crianças que berram
brigas com fadigas de pais separados. esp’rança em medalhinha
em fio fino dourado faz pendant com as pérolas
no anel de noivado. o dia é uma rota ainda que enfadonho
e o clima suporta queixa e desconsolo.

não. nesta história houve homens de perfil bem sério. mais alma que corpo
que o coração é que manda. sabe-se lá se choram
sabe-se lá porque amam. quem faz perguntas
vive pouco o plano e se se explica há por certo engano.

finalmente
integram o que é importante. transpiram
subúrbio. obedecem a um amo.

inumano

2008-05-06T01:00:00.002+01:00

a atenção
para a frente se redige - o pescoço hirto -

nenhum fascínio
a redirige. a lua - um disco plano - imóvel
poalha de poemas - sobra

        há uma hérnia nos dedos
        há uma catarata na íris
        há um homem a mais - que soçobra -

e um prisma invertido
divertido com antigos medos

papel memória

2008-05-05T01:00:00.002+01:00

não sei porque não se escreve a luz
que cada um emana

se cada indelével
raio
única assinatura
traz nos caracteres inscrita
a criatura

(porque se impressiona
no papel memória
o panning da amargura?)

Tu és o outro

2008-05-04T01:00:00.001+01:00

Tu és o outro
-- que outros outros despedaço --
Em ti não quero fímbria de remorso!

Regaço aberto
-- que outro novo abraço --
Em mim só fogo bravo e sempre moço!

Enquanto assim escorrer de mim
o tempo—lasso o laço—
Solto o brado e lanço o braço!

Nenhum recado o amante eleva
além do muito querer—depois não querer—
Perde o outro em si se a si se nega!

in.satisfação

2008-05-02T01:00:00.003+01:00

| desafio duas impossibilidades:
despertar a tua fantasia ou adormecer a minha | mjm

como se todas as cordas vibrassem
em uníssono
o mesmo silêncio. esgaça-se a mão
que o tange.
         a tua boca
a tua boca
timbra o som de todas as linguagens
que de longe te trouxe. são as mesmas
que nunca conheceste. o indivisível
plural.
             | as primeiras
de entre as mesmas. se repetidas são
inaudíveis reverberam. |
     evoca nome nenhum. nenhum nome toca
a emoção denunciada.
inominável segue.
             | o silêncio é o encontro de quem se acha. |
pingam palavras, da tua boca
     da tua boca
         o suco inevitável. ainda assim
nenhuma sede significando sede
será saciada.
             | sobre essa boca. esta outra
boca há-de ecoar numa linguagem
inusitada. |

fantasia

2008-05-01T01:00:00.001+01:00

é intrigante
a fantasia.
achar o motivo
para entender
parece ser o nosso ofício.
mas é mania

[
corre o vento.
quando ele não corre
acaso dizemos
: pára o vento
?
]

deve ser mania
imaginar o vento
em eterna correria

O segredo dos dias

2008-04-30T01:00:00.001+01:00

No redemoinho da roda
dos dias. Sem o teu olhar
definharia. Por isso me dependuro dos segredos
que tecemos. A cada dia.
Se as almas se desmanchassem
- diz-me tu – em que taças as recolheríamos?
Nas dos olhos com que vemos
por dentro
os dias que fantasiamos – dirias -. A taça
cheia. De nós connosco dentro. Dos olhos.
Com que nos vemos
a inventar dias felizes.
No redemoinho dos olhos. A cada dia.
Tecemos almas
dependuradas nos segredos
dos dias. Felizes.

mediação

2008-04-28T01:00:00.001+01:00

se me desse para escrever seria contra
a ausência. ocupar algum do espaço onde
caberiam mãos com gestos soltos cabelos livres
passeando pelo espaço onde as palavras
pronunciadas devagar
a serem ditas
ocupariam. se me desse para escrever
seria contra o vazio. redecorar o branco com
um novo branco
poderia. mudar-lhe o lugar
devagar
recolocá-lo no tecto que protege as paredes
e murá-las
de palavras como gestos de mãos em cabelos
soltos ou como espaços sem paredes
pronunciáveis
a serem ditas. se me desse para escrever seria
contra a palavra. contra a palavra dita. porque
a cada hora em que me sobram ausência vazio branco
o lento branco do redito
é a palavra que me medita.